Del Conventillo al Pogo: El Lunfardo como el ADN Insumiso del Rock Nacional
El lenguaje oficial suele habitar en los diccionarios, pero la verdadera lengua viva late en el asfalto. Cada 26 de septiembre, al recordar el nacimiento de José Gobello —aquel "jornalero" que rescató el habla popular de los prejuicios marginales— es inevitable trazar un puente directo hacia nuestra música. Gobello acuñó una máxima infalible que hoy decora las paredes de la Academia Porteña del Lunfardo: "El pueblo agranda el idioma". Y si hubo un sujeto social que tomó esa posta a finales del siglo XX, expandiendo el léxico porteño con electricidad y distorsión, fue el rock argentino.
Durante décadas, se consideró al lunfardo como un patrimonio exclusivo del tango, atrapado en el arrabal, el bandoneón y las sábanas de "Mi noche triste". Sin embargo, cuando el rock en español germinó en los sótanos de Buenos Aires, los músicos entendieron rápidamente que para contar la realidad de la calle no bastaba con el castellano neutro. Había que usar la lengua con la que se sufría, se amaba y se sobrevivía.
El propio Gobello, lejos de escandalizarse por la irrupción de las camperas de cuero, bendijo esta mutación lingüística en su libro Tangueces y lunfardismos del rock argentino (2001). Entendía que los jóvenes rockeros no estaban destruyendo el lenguaje, sino dándole continuidad histórica por otros medios.
Si revisamos las letras de nuestro rock, el lunfardo opera como un código de identidad, fiesta y resistencia. El Indio Solari convirtió al "chabón" en un arquetipo místico en la discografía de Patricio Rey, poblada de giles, fiolos y faloperos. Por su parte, Andrés Ciro Martínez con Los Piojos llevó el lunfardo a un nivel casi coreográfico: en sus canciones se labura, se chamuyean minas y se vive con el remisero al borde de la banquina.
Sin embargo, quienes convirtieron esta jerga en un manifiesto explícito de su identidad estética fueron los integrantes de Bersuit Vergarabat. En su obra cumbre,"La Argentinidad al Palo", la banda liderada en los 2000 por Gustavo Cordera escupió una declaración de principios ineludible: "Y aunque esta rola no te suene a rock and roll inglés, yo te chamuyo mi lunfardo de revés". La Bersuit entendió el dialecto rioplatense como un escudo contra la globalización cultural. En sus crónicas de la crisis y el carnaval porteño abundan los retratos marginales pintados con crotos que se zarpan, minas que los dejan en la vía, el escabio constante, las chuchas y el careteo de la alta sociedad.
Incluso bandas con un pie en el punk como Attaque 77 o Dos Minutos retrataron la realidad obrera y de barrio usando el bondi, el feca y el embrollo como estandartes de autenticidad.
El lunfardo nació proscrito, acusado de ser el habla de los delincuentes. El rock corrió una suerte similar, estigmatizado en sus inicios como "música de vagos". Al cruzarse, ambos fenómenos demostraron que la periferia siempre termina conquistando el centro. Hoy, palabras de origen italiano y rioplatense se cantan en estadios repletos ante miles de jóvenes que quizás nunca escucharon un tango de Contursi, pero que llevan el código genético de la calle en la garganta.
A más de un siglo del nacimiento de Gobello, su legado sigue vivo en cada pogo. El idioma no se muere mientras haya un pibe en una esquina reinventando los significados del mundo. El rock argentino sigue ensanchando la lengua y demostrando que, cambien las épocas o las melodías, la rebeldía siempre habla el mismo dialecto.
