"EL POMBERITO", UN CAMIONERO Y EL MISTERIOSO SILBIDO "QOM" DEL MONTE CHACO-FORMOSEÑO

Por Roby Benitez

Todavía me pregunto cuántos de los que hoy recorren esos caminos asfaltados de Chaco y Formosa pueden imaginar lo que era internarse en el monte hace unos sesenta años. Después de leer lo de "El Pomberito" en noticiero9.com.ar no puedo más que recordar a mi padre, Germán Emilio Benítez, el sabía bien cientos de historias de "El Pomberito" o como él llamaba "El Silbador del Monte". 

Mi viejo, llamado por mí y muchos más "Don Benítez" solía internarse con su viejo Camión Skoda y otro, Un Mercedes Benz 1114 rojo por las picadas del gran norte argentino. Lo hacía para cargar palmas con los obrajeros qom. No eran caminos: eran huellas abiertas a machete, sendas que se desdibujaban con cada tormenta.

Aquella noche, el cielo había decidido desfondarse sobre la tierra. Llovía como si fuera el fin de los tiempos. El viento sacudía las ramas altas, y los relámpagos encendían el monte en destellos de un blanco fosforescente. Mi padre y su cuadrilla de qom se refugiaron bajo el camión, encogidos alrededor de un calentador que apenas sostenía un poco de calor en la humedad interminable.

Con la tormenta vinieron el cansancio, el frío y la resignación de saber que quizás deberían esperar días hasta que la picada se secara. Y entonces, cuando parecía que nada más podía suceder, se escuchó un silbido. Primero lejano, casi un murmullo, confundido con el ulular del viento. Pero pronto se hizo más claro, más agudo, y comenzó a acercarse. Entre los truenos y los golpes de agua, aquel silbido se abrió paso, como si viniera buscando algo, o alguien.

Los qom se pusieron de pie de un salto. Ninguno miró al otro ni necesitó dar explicación. Con una decisión unánime, todos comenzaron a trepar sobre la carga de troncos empapados que el camión llevaba. No importó la lluvia, ni el frío, ni el peligro de caer. Subieron como pudieron, hasta quedar encaramados arriba, apiñados bajo la noche tormentosa. Todos, menos el más viejo.

Papá no entendía. Les gritaba que bajaran, que se iban a enfermar. Pero no había caso. El silbido seguía creciendo, más próximo, más insistente. Entonces, en esa oscuridad apenas rota por los fogonazos de los relámpagos, se volvió hacia el anciano qom, que permanecía a su lado, en cuclillas, el rostro casi sin expresión.

—¿Qué les pasa? —preguntó—. ¿Qué es ese silbido?

El viejo se quedó un momento en silencio. Luego, con la voz pausada de quien ya ha visto todo, respondió:

—Ese silbido es del Qolelé. Cuando una india tiene un hijo y no se sabe quién es el padre, la primera noche después de nacer el niño desaparece. Nadie lo encuentra. Se convierte en un ser de la noche que silba y viene a buscar a sus hermanos. Todos le temen. No se van a bajar hasta que amanezca.

Papá no replicó nada. ¿Qué podía decir? El silbido siguió rondando entre los quebrachales y las palmas, mientras la tormenta rugía. La noche se hizo más larga que ninguna. Y cuando el cielo empezó a aclarar, con ese resplandor lechoso del amanecer, recién entonces los hombres bajaron, temblando, pero ya sin miedo.

Muchos años después, él contaba esta historia con un respeto que no era el del creyente, pero tampoco el del incrédulo. Era el respeto de quien sabe que hay cosas en el monte que no necesitan explicación. Porque en aquellos caminos donde todo era distancia, barro y soledad, la frontera entre el mundo de los hombres y el de los espíritus era apenas una línea de agua que la lluvia podía borrar en cualquier momento.

 • Germán Emilio Benítez fue camionero a principios de los 70 por todo el interior Formoseño.